La Cobarde.

Primero el viento que entume la cara
los autos pasan como imágenes quebradas
partículas de metal frío
se dirigen a alguna parte
vectores indiferentes
colores brillantes violan al gris
y desaparecen impunes
Verde, como zombies
La gente pasa sin mirar
Se enfrentan penas cara a cara
se cortan la piel
van con la frente obstinada hacia un punto olvidado
se tocan las manos heridas
y no se reconocen
amarillo, todos amarillos
Frenan en fila
en posición de fusilamiento
Al otro lado la señal
rojo, no pasar
y la velocidad de la vida hace burla
y el ruido del mundo no importa
rojo, no vivir
y la posibilidad evidente y
más roja de la muerte
la calle es también una puerta abierta
Basta un segundo
Después las facciones estancadas
en un gesto extraño
la culpa de pensarlo
la posibilidad de aquel impulso
la evidencia del miedo
en cada esquina
me proyecto acostada
teñida de púrpura
en un off profundo
me miras rogándome que no me tire,
porque eso no se hace y ya
me pierdes
y camino
buscando otros ojos
algunas caricias sedantes
excusas
pero la urbe se abre
obligando a la muerte
girando en las ruedas,
llamando g r i t a n d o
obsesiva.